Bon, voilà tout est dans le titre.
Enfin, non pas tout.
-Pas la peur qui m’a envahi quand j’ai entendu l’entrechoquement des bouteilles.
-Pas, la prière de 3 secondes « faites que ce ne soit pas eux Saint Cora ! »
-Pas, les bruits de verre qui s’éclatent contre le sol.
-Pas, ma position figée, attendant des pleurs (et espérant toujours que ce ne soit pas eux)
-Pas, les cris de Pierrafeu et la consternation de Rosette devant tout ce vinaigre sur son frère.
-Pas, mon sprint, les bras chargés pour les rejoindre (ils étaient juste de l’autre côté mais j’ai eu l’impression de courir un 100 m pour ces 3 mètres)
-Pas, ma tentative de calmer mon Petit Homme après avoir vérifié qu’il n’avait rien, malgré toutes ces tâches de vinaigre sur le corps.
-Pas, ma réponse à la Mémé qui me disait « mais laissez-le crier, voyons, ça lui fait du bien »
-Pas, Pierrafeu qui criait « oh, non ! pas la sécurité, pas la sécurité ! »
-Pas, le sentiment de honte que j'ai ressenti, alors qu’une bonne dizaine de personnes nous encerclaient.
-Pas, le forcing pour emmener Pierrafeu à l’extérieur du rayon et se faire désinfecter le bras.
-Pas, le tournis et le coup de chaud qui ont failli me faire tomber.
-Pas, mon ras-le bol de ce gosse qui malgré ce qui vient d’arriver se roule pas terre parce qu’il n’ a plus son caddie.
-Pas, ma lassitude d’être obligée d’emmener les gosses faire les courses.
-Et enfin, pas l’odeur de vinasse qu’il y a encore dans la bagnole, deux jours après.
Même avec la coupe de cheveux, je rêve d'être un Playmobil
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